"Как-то странно это, непривычно даже,
И кому - мне, типу-нелюдиму со стажем,
Видеть, то есть, слышать это опустение,
В котором даже на ветру не шумят растения.
Иду по улице, все подряд тяну калитки,
Стучусь в ворота, тишины срывая сети, нитки.
В ответ молчание бьёт больнее топора:
На меня не брешут псы, на чужого, со двора...
Никого здесь нет уже... Да неужели?
Бегом к панельным, спотыкаясь, еле-еле.
Упал, почти что плачу, первый раз за много лет.
Ведь не может же так быть, чтоб совсем никого нет?..
Подъезд случайный, не жалею рук об двери,
Колен, ботинок, лба - где-то тут они, уверен!
Одна из них открылась внутрь с треском,
Дух пустоты больной ударил меня в ноздри резко.
Их нет... Да как же это в самом деле?
Ветер треплет волосы: "Они так не хотели..."
А может, шутка всё? И надо мной смеются?
Где камеры стоят, а? Но только нитки вьются.
Тут один я, значит, тут уже не пусто.
Один ещё не воин, да, один - это совсем негусто...
Но ведь опустение - это никого совсем,
Но не пусто если, значит, где-то тут есть все?.."
...Один бредёт, себя теряя в паутине,
В сплетеньи ниток, собранных в немой картине.
Один бредёт, проверяя каждый двор -
Он не знает, что прошёл здесь чёрный мор... Автор: Алексей "Пропаганда"
| 
